Traduction du premier chapitre de The Hollow

— Qu’est-ce que tu fous ici, Bosch ? lança Talbot.

— Je pourrais te poser la même question, Talbot.

— C’est ma femme.

— C’était ta femme.

— Va te faire foutre. T’as encore une plaque, au moins ?

— Heureusement pour les types comme toi, je l’ai rendue il y a longtemps.

— Alors qu’est-ce que tu fous là ? Tu apportes des fleurs à ma femme ? T’as un faible pour les femmes mortes, Bosch ?

— Vingt-cinquième anniversaire. Je ne pensais pas trouver quelqu’un ici. Et surtout pas celui qui l’a envoyée dans cette tombe.

— Dégage, Bosch. T’es qu’un pauvre type. Et tu sais quoi ? Moi, je viens tous les ans.

— Pour savourer ta victoire.

— Pour me recueillir.

— Je suis sûr qu’elle apprécie.

Après cette remarque sarcastique, Bosch baissa les yeux vers la tombe. La pierre était simple et bon marché.

TALBOT 1962–2001

Son mari n’avait même pas fait graver son prénom.

— Ça te travaille encore, hein ? dit Talbot. Toutes ces années… Cette affaire que t’as jamais réussi à résoudre.

— Personne ne résout cent pour cent de ses affaires à la Criminelle, Talbot, répondit Bosch. Mais celle-là, je l’ai résolue. Je n’ai simplement pas procédé à l’arrestation. C’est différent.

Les deux hommes se défièrent longuement du regard. Talbot fut le premier à détourner les yeux. C’est toujours le coupable qui baisse les yeux en premier.

Quelque chose avait changé chez lui, mais Bosch n’arrivait pas à déterminer quoi. Ce n’était ni ses cheveux ni son ventre bedonnant.

— Tu sais que c’est du harcèlement, ce que tu fais ? reprit Talbot. Toi et tes accusations sans fondement. Je n’ai rien à voir avec cette histoire, alors pourquoi tu ne fous pas le camp et tu me laisses pas tranquille ?

— Ouais. Je vais partir. Je vais juste laisser les fleurs. Je me souviens des tulipes dans la maison, ce jour-là. Je n’ai jamais réussi à savoir d’où elles venaient.

Bosch se pencha et déposa le vase dans l’herbe, devant la pierre tombale en granit. Il en ajusta l’orientation pour mettre en valeur les fleurs jaunes et rouges. Lorsqu’il se redressa, un violent vertige le saisit. Il s’appuya de tout son poids sur sa canne jusqu’à ce que la sensation disparaisse.

— Ça va, le vieux ? demanda Talbot. Ce serait quelque chose, hein ? Que tu crèves dans un cimetière.

— Ouais, ce serait quelque chose, répondit Bosch. Je te laisse te recueillir.

C’était l’absence de lunettes. Talbot portait autrefois des lunettes de vue. Il avait dû passer aux lentilles ou se faire opérer des yeux.

— C’est ça, reprit Talbot. Reprends ta canne et traîne ta vieille carcasse jusqu’à ta maison de retraite.

— À la prochaine, lança Bosch.

Bosch regagna sa voiture, garée sur l’une des étroites voies de circulation du cimetière. Il repensa à ce qui s’était passé vingt-cinq ans plus tôt, lorsqu’il avait été à deux doigts d’obtenir les aveux de Talbot.

Jennifer, l’épouse dont Talbot était séparé, avait été retrouvée battue à mort dans l’appartement où elle venait d’emménager. La scène de crime avait été arrangée pour laisser croire qu’un intrus s’était introduit dans les lieux et avait attendu son retour du travail.

Elle avait subi une agression sexuelle à l’aide d’un objet dont la nature n’avait jamais pu être déterminée et qui n’avait jamais été retrouvé. Mais l’autopsie avait révélé qu’une partie de cette agression avait eu lieu après sa mort. Cela faisait partie de la mise en scène.

Tout comme les tulipes, laissées sur place pour accréditer une fausse piste : celle d’un homme qui aurait livré des fleurs, remarqué la vulnérabilité de leur destinataire, puis serait revenu plus tard s’introduire chez elle pour commettre son crime.

Tous ces éléments avaient conduit Bosch à concentrer ses soupçons sur le mari, Gregory Talbot.

Dans la salle d’interrogatoire, Talbot avait renoncé à faire valoir ses droits et accepté de parler. Pendant deux heures, ils s’étaient livrés à un jeu du chat et de la souris. Bosch avait progressivement resserré l’étau, exploitant les incohérences de son récit et les failles de son alibi pour le pousser dans ses derniers retranchements.

Mais Talbot avait fini par mettre un terme à l’interrogatoire en réclamant un avocat. Bosch avait quitté la pièce avec la certitude que Talbot était le meurtrier, mais sans disposer d’éléments suffisants pour l’inculper.

Lorsqu’il atteignit enfin sa voiture, après avoir quitté la tombe, sa jambe gauche le faisait atrocement souffrir. C’était la plus longue distance qu’il avait parcourue à pied et le plus longtemps qu’il était resté debout depuis la pose de sa prothèse de genou, quatre semaines auparavant.

Sa convalescence s’était déroulée sans complication, mais il avait présumé de ses forces en se rendant au cimetière pour confronter Talbot.

Il sortit un flacon de Tylenol de la boîte à gants et avala deux comprimés sans eau, après les avoir croqués pour tenter d’accélérer leur passage dans le sang. Leur goût était âcre.

Il démarra et franchit le portail principal du cimetière pour rejoindre Santa Monica Boulevard.